Que será de mí,
Si la que creía sublime no era más que una mujer,
Si la que creía divina me mostró sus defectos más dolorosos,
Si la que creía fiel comió del la manzana prohibida.
Que será de mí,
Si soy el culpable de todo,
El necio confiado y estúpido,
El que cree que escribiendo lo soluciona todo.
Que será de mí,
Si vivo torpemente dentro de una hoja en blanco,
Tratando de llenarla,
Sintiendo que llegué a amarla.
Que será de mí,
Cuando ya no me queden hojas en blanco.
